Cette fille de bois est venue sans marcher
La niña de maderano llegò caminando

                                           
                            Figure de proue

Cette fille de bois est venue sans marcher :
elle fut là soudain assise sur les briques,
de vieilles fleurs des mers avaient couverts sa tête,
son regard avait la tristesse des racines.

Elle resta à regarder nos vies offertes,
à nous voir être, aller, marcher, reprendre terre ;
le jour dégradait la couleur de ses pétales.
Elle veillait sans nous voir, la fille de bois.

La fille couronnée par les anciennes vagues
était là, nous regardant de ses yeux défaits :
sachant que nous vivons dans un filet lointain

de temps, de vagues, d'eau, et de sons et de pluie,
ignorant si nous sommes ou bien si c'est son rêve.
C'est la fille de bois dont j'ai conté l'histoire.

Pablo Neruda
( La centaine d'amour )

Sous son chapeau mordoré
dort un champignon comestible
un connaisseur vient le cueillir
il meurt de façon horrible
ce végétal désespéré
s'était empoisonné

Le long d'un mur très long très long
dort une ortie innocente
un connaisseur vient la cueillir
on craint fort qu'il ne s'en repente
ce végétal n'est pas méchant
quand on l'attaque il se défend

au bout d'une branche alourdie
dort une pore grassouillette
un connaisseur vient la cueillir
il l'avale avec un insecte
ce végétal hospitalier
logeait à cheval et à pied

lorsque vous tendez la main vers
un végétal quelconque
réfléchissez quelques secondes
ne devenez pas daltonien
ne vous laissez pas prendre sans vert

Raymond Queneau  (1903 - 1976 )
Extrait de Battre la campagne

  Il est des mots qui sont des joies
  Et d'autres qui sont des douleurs,
  D'autres ont la douceur des soies,
  D'autres ont l'arome des fleurs.

  Tous ont monté de l'âme aux lèvres,
  Un soir triste, un matin joyeux;
  Tous ont brûlé du feu des fièvres,
  Ils ont lui tous au fond des yeux.

  Tous ont fait vibrer d'autres êtres
  De leur propre et sacré frisson;
  Tous auront la gloire des maîtres,
  S'ils ont fait naître une chanson,

  Une chanson douce et câline,
  Légère à la brise des soirs,
  Une chanson grave et divine
  Où sonnent d'immortels espoirs...

  Il est des mots qui sont des joies
  Et d'autres qui sont des douleurs,
  D'autres ont la douceur des soies,
  D'autres ont l'arome des fleurs.

Albert Lozeau ( 1878 - 1924 )