La fenêtre entrouverte enferme un visage
sur la plaine marine. Ses cheveux vagabonds
accompagne la tendre cadence de la mer.

Il n'y a pas de souvenirs sur ce visage.
Rien qu'une ombre fugace, comme celle d'un nuage.
L'ombre est humide et douce comme le sable
d'une caverne intacte, quand vient le crépuscule.
Il n'y a pas de souvenirs. Rien qu'un chuchotement
qui est la voix de la mer devenue souvenir.

Au crépuscule, l'eau moelleuse de l'aube
s'abreuve de lumière, éclairant le visage.
Chaque jour sous le soleil, c'est un miracle
sans âge : une lumière saline l'imprègne
et une saveur de vivant fruit marin.

Aucun souvenir ne vit sur ce visage.
Aucune parole ne peut le contenir
ou le lier aux choses du passé. Hier,
par l'étroite fenêtre il s'est évanoui
comme il s'évanouira tout à l'heure, sans tristesse,
sans paroles humaines, sur la plaine marine.

                                                                               écrit en 1940

               Cesare Pavese  1908 - 1950  ( traduit de l'italien par Gilles de Van )

Cette poésie est dédiée à une étudiante turinoise Fernanda  Pivano que Pavese eut comme élève dans un lycée de Turin, qu'il revit par la suite entre 1940 et 1945 et demanda en mariage.....,Fernanda refusa cette demande en mariage qui lui valut une lettre cynique dont je vous livre un extrait 

 . 

                             http://www.deezer.com/listen-243914

Tout conjugue le verbe aimer. Voici les roses.
Je ne suis pas en train de parler d'autres choses.
Premier mai ! l'amour gai, triste, brûlant, jaloux,
Fait soupirer les bois, les nids, les fleurs, les loups ;
L'arbre où j'ai, l'autre automne, écrit une devise,
La redit pour son compte et croit qu'il l'improvise ;
Les vieux antres pensifs, dont rit le geai moqueur,
Clignent leurs gros sourcils et font la bouche en coeur ;
L'atmosphère, embaumée et tendre, semble pleine
Des déclarations qu'au Printemps fait la plaine,
Et que l'herbe amoureuse adresse au ciel charmant.
A chaque pas du jour dans le bleu firmament,
La campagne éperdue, et toujours plus éprise,
Prodigue les senteurs, et dans la tiède brise
Envoie au renouveau ses baisers odorants ;
Tous ses bouquets, azurs, carmins, pourpres, safrans,
Dont l'haleine s'envole en murmurant : Je t'aime !
Sur le ravin, l'étang, le pré, le sillon même,
Font des taches partout de toutes les couleurs ;

                                                                 Victor HUGO  (  (1802-1885)

Que ces quelques clochettes au parfum du mois de mai vous portent Bonheur.

Très bon week-end ensoleillé à chacun de vous.

Bisous

Prima

... suivis d'un poème d'Andrée CHEDID, d'origine syro-libanaise. Née au Caire en 1920, Grand officier de la Légion d'honneur depuis le 12 avril 2009. Poète ( je n'aime pas le mot poétesse ) d'expression française, elle vit à Paris depuis 1946.

 Dans toute son œuvre, elle célèbre la vie, tout en ayant conscience de sa précarité. Elle encourage chaque homme à accepter l'altérité. Elle évoque aussi l'Orient avec une grande sensualité pour mettre en avant ses parfums.

Elle est aussi la mère du chanteur, compositeur, interprète Louis Chedid.

                                                                                                                                                      Prima  

http://www.deezer.com/listen-1108471

Le vieux village était rempli de roses
et je marchais dans la grande chaleur
et puis ensuite dans la grande froideur
de vieux chemins où les feuilles s’endorment.

 
Puis je longeai un mur long et usé ;
c’était un parc où étaient de grands arbres,
et je sentis une odeur du passé,
dans les grands arbres et dans les roses blanches.

 
Personne ne devait l’habiter plus...
Dans ce grand parc, sans doute, on avait lu...
Et maintenant, comme s’il avait plu,
les ébéniers luisaient au soleil cru.

 
Ah ! des enfants des autrefois, sans doute,
s’amusèrent dans ce parc si ombreux...
On avait fait venir des plantes rouges
des pays loin, aux fruits très dangereux.

 
Et les parents, en leur montrant les plantes,
leur expliquaient : celle-ci n’est pas bonne...
c’est du poison... elle arrive de l’Inde...
et celle-là est de la belladone.

 
Et ils disaient encore : cet arbre-ci
vient du Japon où fut votre vieil oncle...
Il l’apporta tout petit, tout petit,
avec des feuilles grandes comme l’ongle.

 
Ils disaient encore : nous nous souvenons
du jour où l’oncle revint d’un voyage aux Indes ;

                                        ( ... )

                 Francis JAMMES  ( 1868 - 1938 )

Fleurs du printemps de Arthur Hacker

http://www.deezer.com/listen-293569

Ô bien heureux qui peut passer sa vie
Entre les siens franc de haine et d'envie,
Parmi les champs, les forêts et les bois,
Loin du tumulte et du bruit populaire,
Et qui ne vend sa liberté pour plaire
Aux passions des princes et des rois !

Il n'a souci d'une chose incertaine ;
Il ne se plaît d'une espérance vaine ;
Nulle faveur ne le va décevant,
De cents fureurs il n'a l'âme embrasée
Et ne maudit sa jeunesse abusée
Quand il ne trouve à la fin que du vent.

                                 [ ... ]

Si je ne loge en ces maisons dorées,
Au front superbe, aux voûtes peinturées
D'azur, d'émail et de mille couleurs,
Mon oeil se plaît des trèsors de la plaine
Riche d'oeillets, de lis, de marjolaine
Et du beau teint des printanières fleurs.

                                                             [ ... ]

                                Philippe DESPORTES  (  1546 - 1606 )

Fleurs du printemps de William Merrit Chase