Le Bonheur... en italien " La  Felicità " .... tous nous désirons le Bonheur pour nous-mêmes et pour ceux que nous aimons, mais combien d'entre-nous le possède sans toutefois le reconnaître désirant toujours plus... alors qu'il est fait de tous ces petits riens, de ces petits plaisirs que nous rencontrons chaque jour... Oui, je crois que chacun de nous est l'artisan de son propre Bonheur ! .... 

Et si Sully Prudhomme nous donnait dans son poème " Au bord de l'eau " la véritable recette du Bonheur .... Prima

S'asseoir tous deux au bord d'un flot qui passe,
Le voir passer ;

Tous deux, s'il glisse un nuage en l'espace,
Le voir glisser ;

A l'horizon, s'il fume un toit de chaume,
Le voir fumer ;

Aux alentours, si quelque fleur embaume,
S'en embaumer ;

Si quelque fruit, où les abeilles goûtent,
Tente, y goûter ;

Si quelque oiseau, dans les bois qui l'écoutent,
Chante, écouter...

Entendre au pied du saule où l'eau murmure
L'eau murmurer ;

Ne pas sentir, tant que ce rêve dure,
Le temps durer ;

Mais n'apportant de passion profonde
Qu'à s'adorer ;

Sans nul souci des querelles du monde,
Les ignorer ;

Et seuls, heureux devant tout ce qui lasse,
Sans se lasser,

Sentir l'amour, devant tout ce qui passe,
Ne point passer !

René-François SULLY PRUDHOMME   (1839-1907)

Je m'appelle Arthur, je viens de goûter à la liberté, une liberté de courte durée... à peine dix jours ! Je me suis bien amusé, espiègle, je me suis joué des hommes qui voulaient me capturer, j'ai découvert la très jolie cité de Dinan, me promenant sur les toits, grimpant aux mâts des bateaux amarrés sur le port, narguant policiers et pompiers qui voulaient me capturer.... mais comme il y a toujours une fin à toute belle histoire, ce matin je fus rattrapé dans un jardin dinannais ..où je dégustais  sous l'oeil attendri des propriétaires les cerises et les pommes ...

Voilà comment finit une bien jolie fugue que ne sont pas près d'oublier les dinannais qui s'étaient pris d'affection pour ce petit singe.  Arthur a retrouvé ce matin son dresseur et le cirque, pauvre Arthur que l'on a remis en cage et chargé dans le coffre d'une voiture...  Prima

Photos Ouest-France

  de Marc CHAGALL

Les voici, doux et brunis par le soleil
les musiciens des rues :
de leurs guitares, de leurs violes
ils sèment les accords à tout vent.
Cela se passait aux heures calmes,
blanches, dans la douce chaleur méridienne.

Couverts de joyaux, ruisselants de couleur
voici les bateleurs : « Nos sauts périlleux sont notre vie et notre mort ;
que ceux qui nous aiment soient généreux ! »
Cela se passait au jour tombant,
au plein de l’été, quand les épis embaument.

Simples, candides, s’égaillant
dans les prés moelleux et givrés,
ils dansent, ils volent, joyeux,
les enfants en blanches mousselines.
Cela se passait en avril florissant,
les sources gémissaient l’air était léger.

                                        Carlo BETOCCHI
                            La Réalité triomphe du rêve,
                           ( poète italien, 1899 - 1986 )

Des coquelicots..... avec une de mes filles, l'an dernier.... le plaisir de semer des coquelicots, puis le déplaisir de voir les oiseaux les picorer et conserver l'espoir d'en voir fleurir au moins un.... tu sais les oiseaux, je les aime bien mais ils n'en tiennent pas compte et se nourissent de ces petites graines que tu sèmes...ils m'en ont donc laissées quelques unes et tous les jours je vois fleurir mes coquelicots

Mais ces graines de cosmos que j'ai semé qu'en sera-t-il ? J'ai beau regarder, chercher.... les oiseaux ont dû en faire leur nourriture ! Rien, je ne vois rien !

Revenons aux coquelicots, mes premiers coquelicots ce fut après la guerre que je les découvris dans cette campagne qui nous accueillit , n'ayant plus de maison, plus de ville... la Normandie été 1944  détruite, je découvrais les champs, les boutons d'or, les bleuets, les marguerites, les coquelicots et avec le recul la grande solidarité, la générosité de ces hommes et de ces femmes de la campagne, merci à eux pour leur grand coeur ! Prima

LES COQUELICOTS

Ils éclatent dans le blé, comme une armée de petits soldats ; mais d’un bien plus beau rouge, ils sont inoffensifs.

Leur épée, c’est un épi.

C’est le vent qui les fait courir, et chaque coquelicot s’attarde, quand il veut, au bord du sillon, avec le bleuet, sa payse.

                                                                                          Jules Renard 

                                                                               Histoires naturelles 1894
                                                                                                                                        

À Jules Breton.

 
Dans un creux sauvage et muet
Qui n’est pas connu du bluet
Ni de la chèvre au pied fluet
        Ni de personne,
Loin des sentiers des bourriquots,
Loin des bruits réveilleurs d’échos,
Un fouillis de coquelicots
        Songe et frissonne.

Autour d’eux, d’horribles étangs
Ont des reflets inquiétants ;
À peine si, de temps en temps,
        Un lézard bouge
Entre les genêts pleins d’effrois
Et les vieux buis amers et froids
Qui fourmillent sur les parois
        Du ravin rouge.

Le ciel brillant comme un vitrail
N’épand qu’un jour de soupirail
Sur leurs lamettes de corail
        Ensorcelées,
Mais dans la roche et le marais
Ils sont écarlates et frais
Comme leurs frères des forêts
        Et des vallées.
 

Ils bruissent dans l’air léger
Sitôt que le temps va changer.
Au moindre aquilon passager
        Qui les tapote,
Et se démènent tous si fort
Sous le terrible vent du Nord
Qu’on dirait du sang qui se tord
        Et qui clapote.

En vain, descendant des plateaux
Et de la cime des coteaux,
Sur ces lumineux végétaux
        L’ombre se vautre,
Dans un vol preste et hasardeux,
Des libellules deux à deux
Tournent et vibrent autour d’eux
        L’une sur l’autre.

Frôlés des oiseaux rebâcheurs
Et des sidérales blancheurs,
Ils poussent là dans les fraîcheurs
        Et les vertiges,
Aussi bien que dans les sillons ;
Et tous ces jolis vermillons
Tremblent comme des papillons
        Au bout des tiges.

Leur chaude couleur de brasier
Réjouit la ronce et l’osier ;
Et le reptile extasié,
        L’arbre qui souffre,
Les rochers noirs privés d’azur
Ont un air moins triste et moins dur
Quand ils peuvent se pencher sur
        Ces fleurs du gouffre.

Les carmins et les incarnats,
La pourpre des assassinats,
Tous les rubis, tous les grenats
        Luisent en elles ;
C’est pourquoi, par certains midis,
Leurs doux pétales attiédis
Sont le radieux paradis
        Des coccinelles.

Maurice Rollinat  ( 1846 - 1903 )

Consultant mon calendrier de la poésie francophone 2011 je découvre, à la date d'aujourd'hui, un poème de Voltaire ....

Te dire que je fus surprise, oui je le fus, n'ayant lu que quelques uns de ses romans et contes ( Candide, Zadig, ... Memnon ou La Sagesse humaine... ), mais un poème de Voltaire jamais,....  j'ignorais même qu'il eut écrit en vers  ! __

François-Marie Arouet, dit Voltaire, né et mort à Paris fut le symbole des Lumières, son oeuvre littéraire est imposante, il fut un humaniste luttant contre le fanatisme, et l'un des précurseurs de la Révolution française.... Ce n'est pas du grand philosophe que je vais te parler mais t'offrir un de ses poèmes en partage, un poème que j'ai bien aimé.... Prima

Hé quoi ! vous êtes étonnée
Qu'au bout de quatre-vingts hivers,
Ma Muse faible et surannée
Puisse encor fredonner des vers ?

Quelquefois un peu de verdure
Rit sous les glaçons de nos champs ;
Elle console la nature,
Mais elle sèche en peu de temps.

Un oiseau peut se faire entendre
Après la saison des beaux jours ;
Mais sa voix n'a plus rien de tendre,
Il ne chante plus ses amours.

Ainsi je touche encor ma lyre
Qui n'obéit plus à mes doigts ;
Ainsi j'essaie encor ma voix
Au moment même qu'elle expire.

"Je veux dans mes derniers adieux,
Disait Tibulle à son amante,
Attacher mes yeux sur tes yeux,
Te presser de ma main mourante."

Mais quand on sent qu'on va passer,
Quand l'âme fuit avec la vie,
A-t-on des yeux pour voir Délie,
Et des mains pour la caresser ?

Dans ce moment chacun oublie
Tout ce qu'il a fait en santé.
Quel mortel s'est jamais flatté
D'un rendez-vous à l'agonie ?

Délie elle-même, à son tour,
S'en va dans la nuit éternelle,
En oubliant qu'elle fut belle,
Et qu'elle a vécu pour l'amour.

Nous naissons, nous vivons, bergère,
Nous mourons sans savoir comment ;
Chacun est parti du néant :
Où va-t-il ?... Dieu le sait, ma chère.

                                             Voltaire   ( 1694 - 1778 )

Te dire que j'affectionne ce poète, que j'aime me pencher sur son Journal intime, y découvrir ses pensées ce serait me répéter... mais je peux rappeler qu'il fut le tout premier Prix Nobel de Littérature en 1901...ce fut donc la France qui ouvrit cette longue série de Nobel !  " Suis-je un poète, suis-je un philosophe ? " se demandait Sully Prudhomme, il fut poète-philosophe ! Prima

Je rêve, et la pâle rosée
Dans les plaines perle sans bruit,
Sur le duvet des fleurs posée
Par la main fraîche de la nuit.

D'où viennent ces tremblantes gouttes ?
Il ne pleut pas, le temps est clair ;
C'est qu'avant de se former, toutes,
Elles étaient déjà dans l'air.

D'où viennent mes pleurs ? Toute flamme,
Ce soir, est douce au fond des cieux ;
C'est que je les avais dans l'âme
Avant de les sentir aux yeux.

On a dans l'âme une tendresse
Où tremblent toutes les douleurs,
Et c'est parfois une caresse
Qui trouble, et fait germer les pleurs

                      Sully Prudhomme  (  1839-1907  )