J'explique, je parle, je fais la différence,
dans ce monde où rien n'a d'importance,
faut-il avoir la chance de vivre sans ennuis,
pour parcourir la vie sans faire le moindre bruit.

Ecrivains ou poètes je vous sens devenir,
mes futurs compagnons qui ne veulent repartir,
ne vous connaissant pas, ou pour certains très peu,
je veux me rapprocher pour mieux lire dans vos yeux.

Le monde ne me voit pas, je peux partir demain,
découvrir des endroits, et prendre à pleines mains,
traverser les nuages en retournant les pages,
remplies de ces écrits pour lire à tous les âges.

Où va ce monde ? Il faut les arrêter,
la terre est pourtant ronde, ils vont nous la casser,
transformons les savants à l'image d'Arlequin,
pour que tous nos enfants puissent se tenir la main.

Quatre milliards d'années le soleil peut durer,
bien plus longtemps encore, je peux vous le jurer,
je vous pousse un grand cri, hâtez-vous de comprendre,
ne restez pas assis, il faut qu'ils nous la rendent.

Jean-Jacques FENESTRE
Recueil : Poète sans le " savoir "

La plus délicate des roses
Est, à coup sûr, la rose-thé.
Son bouton aux feuilles mi-closes
De carmin à peine est teinté.

On dirait une rose blanche
Qu'aurait fait rougir de pudeur,
En la lutinant sur la branche,
Un papillon trop plein d'ardeur.

Son tissu rose et diaphane
De la chair a le velouté ;
Auprès, tout incarnat se fane
Ou prend de la vulgarité.

Comme un teint aristocratique
Noircit les fronts bruns de soleil,
De ses soeurs elle rend rustique
Le coloris chaud et vermeil.

Mais, si votre main qui s'en joue,
A quelque bal, pour son parfum,
La rapproche de votre joue,
Son frais éclat devient commun.

Il n'est pas de rose assez tendre
Sur la palette du printemps,
Madame, pour oser prétendre
Lutter contre vos dix-sept ans.

La peau vaut mieux que le pétale,
Et le sang pur d'un noble coeur
Qui sur la jeunesse s'étale,
De tous les roses est vainqueur !

Théophile GAUTIER   (1811-1872)

Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,
Je me suis promené dans le petit jardin
Qu'éclairait doucement le soleil du matin,
Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.

Rien n'a changé. J'ai tout revu : l'humble tonnelle
De vigne folle avec les chaises de rotin...
Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin
Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent,
Chaque alouette qui va et vient m'est connue.

Même j'ai retrouvé debout la Velléda,
Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue,
- Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.

Paul VERLAINE   (1844-1896)

  
          http://www.deezer.com/listen-265764


Aux branches que l'air rouille et que le gel mordore,
Comme par un prodige inouï du soleil,
Avec plus de langueur et plus de charme encore,
Les roses du parterre ouvrent leur coeur vermeil.

Dans sa corbeille d'or, août cueillit les dernières :
Les pétales de pourpre ont jonché le gazon.
Mais voici que, soudain, les touffes printanières
Embaument les matins de l'arrière-saison.

Les bosquets sont ravis, le ciel même s'étonne
De voir, sur le rosier qui ne veut pas mourir,
Malgré le vent, la pluie et le givre d'automne,
Les boutons, tout gonflés d'un sang rouge, fleurir.

En ces fleurs que le soir mélancolique étale,
C'est l'âme des printemps fanés qui, pour un jour,
Remonte, et de corolle en corolle s'exhale,
Comme soupirs de rêve et sourires d'amour.

Tardives floraisons du jardin qui décline,
Vous avez la douceur exquise et le parfum
Des anciens souvenirs, si doux, malgré l'épine
De l'illusion morte et du bonheur défunt.

Nérée BEAUCHEMIN   (1850-1931)