" Les Roses de Venise sont toutes de pierres vêtues ,
Couvertes de porphyre , de marbre , de blanche d'Istrie .
Les pétales mordorés de ces fleurs d' Italie
N'ont de senteurs , que le nectar de leur vécu ."

Gérard Cotton

Le palais des Doges : façade sur la piazzetta

Autrefois lieu de résidence des doge, les chefs de la République vénitienne abrite aujourd'hui un des plus beaux musées de Venise.


 "Ô Venise ! Venise !
Lorsque tes murs de marbre
seront de niveau avec les ondes,
alors les nations pousseront un cri
sur tes palais submergés,
et une lamentation bruyante
se prolongera sur les flots qui t'engloutiront !"

Lord Byron


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Venise! ô souvenir ! ô cité blanche et rose !
Merveilleux alcyon, fleur de la mer éclose
Entre l'azur uni des ondes et le ciel,
Cité-femme au doux nom, ô mon charme éternel,
Venise, ainsi que toi, les Vénus étaient blondes.

Tes pieds exquis trempés aux vagues peu profondes,
Telle qu'une princesse en habits d'Orient,
Tu te penches, et l'eau reflète, en souriant
Le rythme de ton corps et tes parures vaines.

Des canaux délicats et minces sont tes veines;
Ainsi qu'aux êtres fins le silence t'est cher.
Les marbres éclatants et roses sont ta chair,
Si pure qu'on dirait que les brises sonores
Y font courir le sang des vivantes aurores.

Tes yeux sont le rayon divin du ciel léger,
Et ton sourire fait le jour, sans y songer.
Ainsi mon rêve épris n'a pas pu se défendre
De t'aimer d'un amour mélancolique et tendre,
Comme on aime une femme, et comme on tend les bras
Aux belles visions qui ne s'envolent pas.
       
                                                                 ( ... )

Albert Mérat - Les Villes de Marbre 1869

Cette fille de bois est venue sans marcher
La niña de maderano llegò caminando

                                           
                            Figure de proue

Cette fille de bois est venue sans marcher :
elle fut là soudain assise sur les briques,
de vieilles fleurs des mers avaient couverts sa tête,
son regard avait la tristesse des racines.

Elle resta à regarder nos vies offertes,
à nous voir être, aller, marcher, reprendre terre ;
le jour dégradait la couleur de ses pétales.
Elle veillait sans nous voir, la fille de bois.

La fille couronnée par les anciennes vagues
était là, nous regardant de ses yeux défaits :
sachant que nous vivons dans un filet lointain

de temps, de vagues, d'eau, et de sons et de pluie,
ignorant si nous sommes ou bien si c'est son rêve.
C'est la fille de bois dont j'ai conté l'histoire.

Pablo Neruda
( La centaine d'amour )