" L'argent est une richesse morte,
les enfants sont une richesse vivante "

Proverbe chinois

Je ne sais pour toi, mais pour moi la naissance d'un enfant est le prolongement de ma vie, mon éternité... et l'innoncence, le sourire d'un enfant ne vaut-il pas toute la lumière du monde ?.... Pour Toi qui vient de naître, ce poème d'une poétesse bretonne que j'ai croisée cet hiver... pour Toi petit homme, petit Tom ... Prima

J'ai écarté les branches de midi.
L'enfant, debout sur la lumière,
me regardait à travers les graminées,
épelant les digitales, les mésanges,
les graines des sillons sur la colline.

D'un geste sûr il a pointé sur mon coeur
un doigt brûlant d'avenir.
Le temps a coulé de ma blessure
avec la calme puissance des marées.

Il flottait au large de ma conscience
comme une flamme sous la mer.
Son rire diamanté dénouait tous les liens.
Au loins, deux taureaux noirs paissaient sous les pommiers,
entre les ruches.

Il prit une pierre au hasard de mes songes,
me tendit ce miroir où étincelait le Signe,
langage du mystère, gardien des être libres.

Et j'ai souri à travers les graminées,
debout sur la lumière,
épelant les oiseaux, les fleurs, les graines du silence.

L'enfant m'a reconnu.
Nos mains se sont serrées
comme un pont au-dessus du néant

Pascale Moré

Recueil : Leçons du silence

C'est sous l'hétéronyme d'Alberto Caeiro, auquel il donna vie de 1889 à 1915, que Fernando Pessoa ( 1885 - 1935 ) écrivit " Le Gardeur de troupeaux "....

Te parler de Pessoa n'est pas chose facile, il écrivit sous plusieurs identités  (  plus de 70 hétéronymes ) .... _  Pessoa est considéré comme le plus grand écrivain portugais depuis Camões né vers 1525.... __" sentimental et cynique, rationaliste et mystique, classique et baroque ", Pessoa a fait de ses contradictions la matière même de son oeuvre . Prima

 de Silva PORTO ( 1817 - 1890 )

Je n'ai jamais gardé de troupeaux,
Mais c'est tout comme si j'en avais gardé.
Mon âme est comme un berger,
Elle connaît le vent et le soleil
Et elle va guidée par la main des Saisons
Toute à suivre et à regarder.
La paix entière de la Nature sans personne
Vient s'asseoir à côté de moi.
Mais moi je deviens triste comme un coucher de soleil
Selon notre imagination,
Quand l'air fraîchit tout au fond de la plaine
Et que l'on sent que la nuit est entrée
Comme un papillon par la fenêtre.

Mais ma tristesse est tranquillité
Parce qu'elle est naturelle et juste
Et qu'elle est ce qui doit se tenir dans l'âme
Dès lors qu'elle pense qu'elle existe
Et que les mains cueillent les fleurs à son insu...

                                                         ( ... )

                                           Alberto CAEIRO

                    Recueil : Fernando PESSOA _ Poèmes païens

de Daniel F. Gerhartz

Dans la vallée, parmi de pauvres bergers, aussitôt que les premières alouettes chantaient, on voyait apparaître une belle et admirable jeune fille.

Elle n’était pas née dans ce vallon : on ne savait d’où elle venait, et dès qu’elle s’éloignait on perdait sa trace. Près d’elle on se sentait heureux, tous les cœurs se dilataient ; cependant sa dignité majestueuse éloignait toute familiarité. Elle apportait des fleurs, des fruits nés dans une autre contrée, éclos sous un autre soleil, au milieu d’une terre meilleure.

Elle distribuait à tous ses présents, à l’un des fruits, à l’autre des fleurs ; le jeune homme et le vieillard la quittaient enrichis de ses dons.

Tous ceux qui arrivaient à elle étaient les bien venus ; mais s’il se présentait un couple d’amants, elle gardait pour eux ses présents les plus précieux, ses fleurs les plus belles.
   

                                              Friedrich Schiller ( 1759 - 1806 )

Friedrich Von Schiller  ( 1759 - 1806 ) fut  l'une des plus grandes plumes de la littérature allemande, poète, son Hymne à la joie  écrit en 1785, fut mis en musique par Beethoven... , puis en 1972 l'Europe s'inspira de cette oeuvre qui devint l'Hymne européen " L'Ode à la Joie "!

En 1792, la France révolutionnaire lui donna la citoyenneté française. Quant à la particule " Von " elle ne fut ajoutée à son nom qu'en 1802 lorqu'il fut annobli..  Prima

de Mariane Broome

Lorsque tu ouvres une anthologie de la poésie, rares sont les poèmes de femmes et pourtant elles n'ont jamais cessé d'écrire en poésie à travers les siècles.... 

 " Mille et cent ans de poésie française " de la séquence de Sainte Eulalie ( vers 881 ) à Jean Genet  ( 1910 - 1986 ) tu feuillettes, tu lis et tu réalises que sur 300 poètes, 1728 pages .... c'est le masculin qui domine très, très largement, seules apparaissent 12 poétesses... ?  Mais oui, jusqu'au XIX ème siécle les femmes n'ont pas encore atteint l'égalité des droits.... Merci Monsieur Jules Ferry d'y avoir remédié et d'avoir permis aux filles de recevoir un enseignement identique à celui des garçons !  Prima

  Fleurs du printemps de Arthur Hacker

Le temps a dissipé la blonde silhouette
De mes châteaux de sable aux créneaux sans danger.
De ces châteaux d'enfant j'étais la girouette
Quand je ne savais pas que le temps peut changer.

 
Mais s'il peut te changer, me changer et me prendre
Ma jeunesse d'hier et notre heure aujourd'hui,
Il n'empêchera pas les saisons de nous rendre
L'iris et l'anémone et le mille-pertuis,

 
La jonquille au printemps, l'automne en chrysanthème,
La rose de toujours, la tubéreuse blême,
La sauge en plein été, l'ellébore en hiver,

 
L'étoile clématite en la nuit qui se sauve,
La glycine de mai dont les larmes sont mauves
Et ce qui se défeuille et ce qui reste vert.

                 Louise de Vilmorin (  1902 - 1969 )

                                        Recueil : Poésie au féminin
 

En passant par chez moi sur la côte bretonne... me diras-tu que je suis bien en avance, que mars est encore loin... mais si tu ouvres les yeux, tu verras la beauté des mimosas en fleurs, un bouquet de printemps offert en février...  Prima

 Coquelicots de Ingerbord Kuhn

 " Quand j’étais enfant, ma chère Aurore, j’étais très tourmentée de ne pouvoir saisir ce que les fleurs se disaient entre elles. Mon professeur de botanique m’assurait qu’elles ne disaient rien ; soit qu’il fût sourd, soit qu’il ne voulût pas me dire la vérité, il jurait qu’elles ne disaient rien du tout.
Je savais bien le contraire. Je les entendais babiller confusément, surtout à la rosée du soir ; mais elles parlaient trop bas pour que je pusse distinguer leurs paroles ; et puis elles étaient méfiantes, et, quand je passais près des plates-bandes du jardin ou sur le sentier du pré, elles s’avertissaient par une espèce de psitt, qui courait de l’une à l’autre. C’était comme si l’on eût dit sur toute la ligne : «Attention, taisons-nous ! voilà l’enfant curieux qui nous écoute».
Je m’y obstinai. Je m’exerçai à marcher si doucement, sans frôler le plus petit brin d’herbe, qu’elles ne m’entendirent plus et que je pus m’avancer tout près, tout près ; alors, en me baissant sous l’ombre des arbres pour qu’elles ne vissent pas la mienne, je saisis enfin des paroles articulées.
Il fallait beaucoup d’attention ; c’était de si petites voix, si douces, si fines, que la moindre brise les emportait et que le bourdonnement des sphinx et des noctuelles les couvrait absolument.
Je ne sais pas quelle langue elles parlaient. Ce n’était ni le français, ni le latin qu’on m’apprenait alors ; mais il se trouva que je comprenais fort bien. Il me sembla même que je comprenais mieux ce langage que tout ce que j’avais entendu jusqu’alors.
Un soir, je réussis à me coucher sur le sable et à ne plus rien perdre de ce qui se disait auprès de moi dans un coin bien abrité du parterre. Comme tout le monde parlait dans tout le jardin, il ne fallait pas s’amuser à vouloir surprendre plus d’un secret en une fois. Je me tins donc là bien tranquille, et voici ce que j’entendis dans les coquelicots :
- Mesdames et messieurs, il est temps d’en finir avec cette platitude. Toutes les plantes sont également nobles ; notre famille ne le cède à aucune autre, et, accepte qui voudra la royauté de la rose, je déclare que j’en ai assez et que je ne reconnais à personne le droit de se dire mieux né et plus titré que moi …"
 
 
                                                   Georges Sand  ( 1804 – 1876 )